Poesía Cuerpo Territorio

EL POEMA DE LA LECHE ningún aleteo propiamente en los occipitales : arrancada la leche del vaso : no logra beber el pequeño con pies en la arena dobla gasas limpios pechos aguados por espinillas mal puestas golpéanse : ningún rocío para la lengua así creen calmar : por el vaso roto y la pulpa sobre el maldito mosaico frío sin madre ha hecho descendencia así creen aplastar : la leche en la arena ningún grito propiamente en el esfuerzo agrega dolor : al esparcirse sobre tetillas secas para los labios la pesadumbre joven multiplica las arenas creen callar : oh cosa ridícula su temblor es una muletilla : desterrado el líquido de la boca arrancado hacia el abandono corre la leche fuera de los sacos ruines para labios ninguna enfermedad propiamente : hinchados de pequeños también sino se quedan solos : creen beber cavan en la arena maestra una ubre llena por los vidrios rotos vil de chupar grita lo que grita : al volcarse sin éxito el alimento se ve la mugre y atrás

Dejalo ahí ya no lo toques más lo que pregunta tu error no es el acierto la verdad sino por qué se lo ha dejado así tan valiente perdido la mesa del enigma es para todos y los cabellos de la muerte mejor dejarlo mirando en la ventana del espejo durmiendo y si estuvieras cerca 11no escuches si respira no traigas su campana ciego reina el astro el animal de abismos en ellos la lección se alegra crece se mojaron los libros el adivino ha muerto te abrazan las estatuas su piedra es la experiencia el único camino es un desierto altivo la única razón Alejandro Shmidt, en Atomos, colección Gama, CILC, 2009.

Interior con amigos Cuatro los botones de tu abrigo y los cables colgando en la habitación vacía como tus piernas flacas y la luz fría del fluorescente. Tres los poetas malditos, los hijos, los amigos y vos colgada de las nubes, se diría, siendo libre. Dos las botas de caña larga sobre el piso la mirada bizca y el pelo suelto desprolijo colgando del cielorraso como tu amigo. Todo es precario, está por hacerse, menos tu erotismo que se desvanece. María Teresa Andruetto, Interior con amigos, Tendedero , CILC, 2009.

He tenido el terror de los bichos humildes en la tormenta. Me mortificó la duda. Me mortificaron los grandes helechos ponzoñosos, los ojos de las modistas, las palabras habladas en la boca de mi madre. La duda comió de mi corazón como un chino inclinado sobre su arroz cocido. El deseo vino con un peso de barco que divide las aguas y termina siendo sólo veneno blanco cae en gotas de un raro espesor. La boca agrandada por el deseo como por trazos de carmín y los ojos agrandados por la lectura. Eso es todo. Leonor García Hernando, La enagua cuelga de un clavo en la pared , CILC, 2009.

Fondo frugal, jugo de moras atomizadas por un sueño verde, hoja a hoja se deja leer en un tiempo otro en el que el crecimiento inmediato marca el pulso de lo reverdeciente. No hay caballos negros en este sueño verde, el galope se deja oir en una estética de la desaparición como frontera, mimesis, historia, las semillas regurgitan de las mismas raíces, planean sobre un espacio abierto, dado, originario, su lenguaje arcaico recuerda la cripta de las mujeres y sus niños, dados al amanecer, caída de la luz, vertiente de luna y aguacero, templanza y manantial que se hace fuente, atmósfera elíptica que marca la distancia del sol en el verano. La figura es presente latente, participio activo, mito deseado del amor, y sin embargo qué absurdas sus pequeñas ramitas erosionadas día a día por una raíz que se empeña en crecer. VP

Ediciones La Biblioteca presenta colección miliuna - poesía en la crisis el sábado 26 de octubre de 2013 a las 17 hs. en la Sala Juan L.Ortiz de la Biblioteca Nacional. Librerías amigables en http://clinicadeescriturabibliotecanacional.blogspot.com.ar http://www.bn.gov.ar/actualidad/eventos.php?page=3&safe=2046-coleccion-miliunapoesia-en-la-crisis&CurrentMonth=04/22/2013&fecha=04/30/2013&categoria=14&texto=&fechaposteriores=

Kuei Mei/ la que duerme en el I’ Ching. De mis sombras, es la que sigue obediente y rastrera construyendo imágenes. Polen brillando en el jardín, semilla de sacros tacos. Pelvis o corazón, en el sueño eras cuerpo sobre cuerpo desnudando tiempo. Ahora se vuelve otro disfraz nocturno. Yo como viuda negra tejo y destejo el ropaje que endulza mis paneles de palabras. ¿ Esclavizarme? ¿ Mi imagen, tu propiedad? Hay en un sector de jardín un espacio estrictamente poético donde mis voces bailan y trepan junto a abejas que esperan sol. Tráfico Débora acaricia la mirada de sus hijas, sabe que no hay sintaxis de la muerte que pueda extirparle su fe. Débora canta la mudanza de las fuentes claras, de los frescos ríos en degradé. Las ideas brillan pálidas, como chispas erráticas por instantes estallan, y luego se retiran como bruma. Dark, dark, dark They all go into the dark. Sus párpados espera